CONVITE PARA O ANIVERSÁRIO DE UM PERDEDOR

                   
                  de Marco Antunes

Eu quero convidá-lo 

para comemorar o nascimento 

de um cara que viveu muitos anos atrás.


Um sujeito franzino

que nunca teve porte de general

e não sonhou jamais 

conduzir exércitos e batalhas.


Um pobretão de família obscura

cujo pai não passava de um simples operário

e a mãe, pelo que se sabe, fora apenas doméstica.


Nosso homenageado

jamais se sentou 

entre os letrados de sua época

como um igual.


Suas letras eram mínimas,

sua erudição inexistente

e jamais investigou as sutilezas da filosofia

ou enfrentou os mistérios da ciência.


Dir-se-ia um homem comum

que respeitava os costumes

e cumpria as datas culturalmente acordadas.


Você, com todo direito me perguntará agora

pelos feitos que o notabilizam 

para que se o comemore.


É uma justa pergunta

sem resposta previsível

ou com respostas povoadas 

mais de negativas que de afirmativas.


Não lutou batalhas

nem ganhou uma guerra;

Não construiu monumentos

nem governou seu povo;

Não viajou pelos campos abstratos da mente

nem descortinou novas terras;

Não escreveu livros, 

aliás, nada escreveu 

além de umas poucas palavras na areia, 

depois apagadas.

Não fez eloqüentes discursos 

às portas da lei,

Não pintou a sublimidade,

Não esculpiu a grandeza humana,

Não compôs cantos aos deuses.

Nada!


Nada fez ou realizou

daquele tipo de feitos

que mereça estátuas 

e odes heróicas dos poetas deslumbrados.

Nada!


Pior, foi derrotado publicamente

e sofreu morte sem dignidade

entre ladrões.

Era, em suma, um daqueles homens

a quem os americanos chamam de perdedor:

um zero à esquerda entre nós, brasileiros.


Mesmo assim, jamais reabilitado 

pelos tribunais que o condenaram,

mesmo relegado à própria sorte 

pelos poucos que o seguiram no mundo...

Mesmo sepultado em túmulo de empréstimo,

mesmo vilipendiado e zombado de todos,

Mesmo perseguido depois de morto

pelos historiadores e dialéticos

mesmo questionado e até confinado

em limites folclóricos

como lenda improvável, 

mesmo remorto a cada 

nova moda filosófica que surgiu 

nos longos séculos que mais o soterraram,

mesmo demolido por discípulos

a serviço de seus próprios egos,

mesmo desonrado a cada dia

pelos que ainda se lhe dizem fiéis...

Ele, um erro na ortografia 

do livro da história.


Mesmo assim,

Ele faz aniversário

e é preciso comemorar.


Porque mesmo garantindo 

trazer uma espada contra a paz,

nunca se ouviu dizer que dela tenha tomado 

contra outro homem qualquer;


Porque mesmo sem que se tenha provas

de que pôs os pés fora de sua terra

não há nação suficientemente distante

em que alguém não jure de pés juntos

que o tenha encontrado um certo dia

quando precisou de um amigo;


Porque mesmo sem ter escrito 

uma única palavra para a eternidade

numa época sem recursos de mídia e gravação,

tudo o que disse sobreviveu no coração

de alguns que lhe entenderam a mensagem;



Porque morto, sem provas empíricas

de ressureição além de um túmulo vazio

e da palavra de uns poucos como ele,

e mesmo que não a tenha experimentado jamais...

Mesmo assim, 

Ele dividiu o tempo impalpável em dois:

um que o precedia, outro que se lhe seguia!

Ele derrubou impérios

e em seu nome se ergueram outros!

Ele foi autor de algumas poucas palavras

que o vento não esqueceu 

e que sobrevivem como tesouros de sabedoria!

Ele é o improvável que se fez indispensável!

Ele é o impossível em forma de Epifania!

Ele é o mais cabal desmentido 

de nossos egos descontrolados!

Ele é o Deus de carne, osso e sangue visíveis

que sempre procuramos!

Ele ainda é a melhor resposta, 

mesmo que nunca perguntemos!